“Odio la pobreza en la que he nacido”
El enorme poeta que es Miguel Hernández se pinta con los tonos más humildes y se presenta ante esa celebridad que es Juan Ramón Jiménez.
Quiere ir a Madrid con unos pocos duros y le pide, con la más absoluta franqueza, ayuda y alojamiento. Los biógrafos de Hernández no hallaron la respuesta a esta carta, aunque se sabe, por las cartas a su amigo Ramón Sijé, que el poeta de Viento del Pueblo pasó humillantes miserias en la capital española.
Orihuela, noviembre 1931
Sr. Don Juan Ramón Jiménez.
Madrid.
Venerado poeta:
Sólo conozco a usted por su Segunda Antología que – créalo- ya he leído cincuenta veces aprendiéndome algunas de sus composiciones. ¿Sabe usted donde he leído tantas veces su libro? Donde son mejores: en la soledad, a plena naturaleza, y en la silenciosa, misteriosa, llorosa hora del crepúsculo, yendo por antiguos senderos empolvados y desiertos entre sollozos de esquilas. No le extrañe lo que le digo, admirado maestro; es que soy pastor. No mucho poético, como lo que usted canta, pero si un poquito poeta. Soy pastor de cabras desde mi niñez. Y estoy contento con serlo, porque habiendo nacido en casa pobre, pudo mi padre darme otro oficio y me dio este que fue de dioses paganos y héroes bíblicos. Como le he dicho, creo ser un poco poeta. En los prados porque yerro con el cabrío ostenta natura su mayor grado de belleza y pompa; muchas flores, muchos ruiseñores y verdores, mucho cielo y muy azul, algunas majestuosas montañas y unas colinas y lomas tras las cuales rueda la gran era del Mediterráneo.
Por fuerza he tenido que cantar. Inculto, tosco, sé que escribiendo poesía profano el divino arte ……………No tengo culpa de llevar en mi alma una chispa de la hoguera que arde en la suya …. Usted, tan refinado, tan exquisito, cuando lea esto ¿qué pensará ?
Mire: odio la pobreza en la que he nacido, yo no sé ……. por muchas cosas…..Particularmente por ser causa del estado inculto en que me hallo, que no me deja expresarme bien ni claro, ni decir las muchas cosas que pienso. Si son molestas mis confesiones, perdóneme, y …….. ya no sé cómo empezar de nuevo. Le decía antes que escribo poesías …. Tengo un millar de versos compuestos, sin publicar. Algunos diarios de la provincia comenzaron a sacar en sus páginas mis primeros poemas, con elogios ……… Deje de publicar en ellos, en provincia leen poco los versos y los que los leen no los entienden. Y heme aquí con un millar de versos que no sé qué hacer con ellos. A veces me he dicho que quemarlos tal vez fuera lo mejor. Soñador, como tantos, quiero ir a Madrid. Abandonaré las cabras –oh esa esquila en la tarde!- y con el escaso cobre que puedan darme tomaré el tren de aquí a una quincena de días para la corte. ¿Podría usted, dulcísimo Juan Ramón, recibirme en su casa y leer lo que le lleve? ¿Podría enviarme unas letras diciéndome lo que crea mejor? Hágalo por este pastor un poquito poeta, que se lo agradeceré eternamente.
MIGUEL HERNANDEZ
Arriba, 73. Orihuela
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Copyright: "Hildebrandt en sus trece" del 27-08-10
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